Литературный был талант,
Да вышел весь,
И не поможет мне теперь
Чужая лесть.

Теперь пишу я на заказ
Другим стихи,
И внешне, может быть,
Не так они плохи.

Но боль души твердит опять
"Не то, не то...
Опять с чужого ты плеча
Надел пальто

И не вернуть тебе назад
Рассвета рань,
Хотя и форма вроде есть,
А дело - дрянь."

Мне так мечтается порой
Вернуть всё вспять,
И эту боль,и эту грусть
Забыть, унять,

Сесть у стола,
Раскрыть тетрадь
Рывком руки
И настоящие писать

Свои стихи.