Литературный был талант,
Да вышел весь,
И не поможет мне теперь
Чужая лесть.

Теперь пишу я на заказ

Другим стихи,

И внешне, может быть,

Не так они плохи.
Но боль души твердит опять
"Не то, не то...
Опять с чужого ты плеча
Надел пальто

И не вернуть тебе назад

Рассвета рань,

Хотя и форма вроде есть,

А дело - дрянь."
Мне так мечтается порой
Вернуть всё вспять,
И эту боль,и эту грусть
Забыть, унять,

Сесть у стола,

Раскрыть тетрадь

Рывком руки

И настоящие писать
Свои стихи.